Hoy es el Blog Action Day.
Hoy, hablemos sobre la pobreza.
Hay una pobreza, una humildad romántica en la vida que uno puede recordar con nostalgia… ¿te acordás cuando nos pasábamos eternamente la misma ropa entre los primos? ¿Te acordás cuando comprábamos un guardapolvo dos talles más grande para que dure mucho? ¿Te acordás del olor del Riachuelo cuando visitábamos a la abuela? ¿Te acordás de la abuela haciendo polenta para toda la familia los domingos? ¿Te acordás de la vida sin teléfono, del baño afuera en Chascomús, del pelo cortado por mamá, y de aquel día que volvimos caminando porque las monedas para el colectivo se habían caído por la alcantarilla? ¿Te acordás de nuestros juguetes siemprelosmismos todos escritos con birome y con plastilina pegada?
Yo sí, me acuerdo de todo eso y pienso… qué suerte tuve, pude sacar provecho de todos esos aprendizajes.
Sin embargo, hay otra pobreza nada romántica. La miseria que genera violencia. La pobreza que genera chicos en la calle y en la droga, sin educación ni salud. Los abusos sexuales, producto del cerebro ya frito por otros abusos y miserias…
Cuando converso con Mary sobre su Bolivia natal y me pregunto por qué siguen viniendo bolivianos a vivir como esclavos en Buenos Aires, ella me dice: “Todos los hombres de mi familia tienen la enfermedad de la mina. Mueren a los cuarenta y tantos.”
Cuando la vida es elegir entre quedarte sin pulmones en la mina o vivir en un taller clandestino en Buenos Aires, la vida no es bella, la vida no es un carnaval, la vida no es una moneda… son mentiras todas las canciones, poemas y discursos políticos.